Muros de soledad y silencio entre tú y yo,
y mientras, te busco en mi recuerdo, en el deseo de que vuelvas...
Y en un sueño evocador, me abrazo a una quimera de amor.
... No me despiertes nunca.
clip SUEÑO DE AMOR
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
os espero en mi nuevo trabajo
pincha en la fotografía para acceder a EL CABARET DE LOS SUEÑOS
ya esta disponible... EL CABARET DE LOS SUEÑOS NOCTURNOS
PINCHA EN LA PORTADA para ver el vídeo presentación de EL CABARET DE LOS SUEÑOS NOCTURNOS, el libro que, de la mano de Producciones Nocturnas y Absenta Poetas, aglutina los poemas, fotografías y relatos que forman parte de Nocturnos y El cabaret de los sueños, mis dos obras literarias ilustradas en Internet. Para los que vivís fuera de Santander, y estéis interesados, lo podréis hacerlo vía e-mail, para remitirlo por correo. Y pronto, tras mi espectáculo Muñecas de cristal, el Gran Show de presentación del libro por diversos lugares de Santander. Precio: 10 euros. Mail de contacto: isidrorayestaran@gmail.com
APOSTARE POR TI
Un solo número para cantar línea,
una hilera de fichas que llegan
a la culminación de un destino, un premio,
una sonrisa, un cheque al portador
en forma de cuerpo y calor.
Una apuesta segura es la que tengo contigo,
un juego de azar sin secretos ni escondites,
donde la regla en esta aventura es quererte
y dejarme envolver por tu esencia y tus caricias.
Una vela al patrón de los sueños que se hacen realidad,
una quimera que despierta al nuevo día,
mil suspiros ahogados en nuestros nombres,
bajo el calor de una sábana que toca en un arpa
la mejor de sus melodías.
Y finalmente, en un regodeo, un alarde de mimos y guiños,
tú conmigo, yo contigo, los dos en uno
aferrados a una extenuante locura donde
la meta se encuentra en la cumbre de un juego
de amor y ternura, y donde el tablero se aposenta
en un cuerpo que lleva tu nombre, sólo el tuyo
para, alcanzando el póquer de ases, morir en un delirio
donde ninguno pierda tras el suspiro definitivo
de una apuesta firme y concreta:
la senda de tus huellas,
el poder de tu mirada,
la esencia de tu persona,
un testamento de amor… hecho palabra y carne.
una hilera de fichas que llegan
a la culminación de un destino, un premio,
una sonrisa, un cheque al portador
en forma de cuerpo y calor.
Una apuesta segura es la que tengo contigo,
un juego de azar sin secretos ni escondites,
donde la regla en esta aventura es quererte
y dejarme envolver por tu esencia y tus caricias.
Una vela al patrón de los sueños que se hacen realidad,
una quimera que despierta al nuevo día,
mil suspiros ahogados en nuestros nombres,
bajo el calor de una sábana que toca en un arpa
la mejor de sus melodías.
Y finalmente, en un regodeo, un alarde de mimos y guiños,
tú conmigo, yo contigo, los dos en uno
aferrados a una extenuante locura donde
la meta se encuentra en la cumbre de un juego
de amor y ternura, y donde el tablero se aposenta
en un cuerpo que lleva tu nombre, sólo el tuyo
para, alcanzando el póquer de ases, morir en un delirio
donde ninguno pierda tras el suspiro definitivo
de una apuesta firme y concreta:
la senda de tus huellas,
el poder de tu mirada,
la esencia de tu persona,
un testamento de amor… hecho palabra y carne.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
RECITAL DE POESIA EN EL CAFE BOLICHE
El pasado 26 de abril ofrecí un nuevo recital de poesía en el Café Boliche de Torrelavega (Cantabria), con motivo del ciclo de Primavera de Poesía organizado por la Asociación Cultural Absenta.
Durante algo más de 50 minutos, fui desgranando mis últimos trabajos en verso y prosa poética, ataviado como Maestro de Ceremonias, el personaje creado para tal fin.
A continuación, te presento un nuevo fragmento de dicho recital, "la historia de Pedrito el Piruleta", un joven homosexual que se gana la vida como chapero en los barrios bajos de Santander, cuyo objetivo en la vida es el de lograr zafarse de la mala suerte y el infortunio que siempre han formado parte de su vida.
Espero que sea de tu agrado.
fragmento recital: http://www.youtube.com/watch?v=eoJSV1jbrlw
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
POR UN MUNDO MEJOR
"Vivimos en un mundo dirigido por fanáticos y falsos líderes, donde siempre pierde el más débil"
Con esta premisa, os presento un nuevo montaje audiovisual que me sirve para denunciar todo aquello deleznable de este mundo, todo aquello que aborrezco y que denigra y limita al ser humano.
Usando como telón de fondo el mítico tema "Imagine", de John Lennon, aquí en la versión que Madonna realizó para su Re-Invention Tour de 2004, durante cinco minutos voy desgranando fotografías de diversos autores, destacando las impecables e impactantes de uno de mis favoritos, Sebastiao Salgado.
Espero que te llegue al corazón, ya que para realizarlo he empleado el cien por cien del mío propio.
ELLOS SE LO MERECEN.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
TU ME HACES TEMBLAR
Tu melodía de amor hecha música bajo los focos de mi escenario,
tu esencia en cada nota, cada estrofa, cada suspiro,
tu nombre en mi alma, tu aroma en cada poro de mi piel,
tu forma de amarme en cada uno de nuestros gemidos.
Me haces temblar al evocarte de manera constante
en cada paso de baile, en cada guiño a mi público,
al perderme entre las miradas anónimas que persiguen
este recorrido mío por el dominio de nuestros sentidos.
Soy el artista que pronuncia tu nombre en mil títulos
evocadores de ensueño y añoradas emociones
por sentirte de nuevo a mi lado.
Soy el artista que se muere por tu mirada
entre las mesas habitadas de aquellos que desconocen
el significado de este corazón helado
que se estremece al apagar las luces,
que tiembla al escuchar el aplauso y los vítores,
al pedir un bis tras otro en una noche agotadora
donde, al llegar de nuevo al camerino,
me despojo del artificio de mi arte para
anhelarte en un beso furtivo al vacío que dejaste
al perderte en una noche oscura y gris, mientras
yo también me perdía entre luces y plumas
al desconocer, entonces, que el amor
y tu compañía eran un estremecimiento
mucho más sincero que el aplauso directo
y mi nombre en letras grandes en un cartel.
Por eso te evoco en cada noche, en cada tema,
en cada guiño cómplice que me siga
haciendo temblar al mirar al fondo del escenario…
donde tal vez permanezcas en mi sueño de amor
aplaudiéndome al final de la canción que
siempre te dedico.
tu esencia en cada nota, cada estrofa, cada suspiro,
tu nombre en mi alma, tu aroma en cada poro de mi piel,
tu forma de amarme en cada uno de nuestros gemidos.
Me haces temblar al evocarte de manera constante
en cada paso de baile, en cada guiño a mi público,
al perderme entre las miradas anónimas que persiguen
este recorrido mío por el dominio de nuestros sentidos.
Soy el artista que pronuncia tu nombre en mil títulos
evocadores de ensueño y añoradas emociones
por sentirte de nuevo a mi lado.
Soy el artista que se muere por tu mirada
entre las mesas habitadas de aquellos que desconocen
el significado de este corazón helado
que se estremece al apagar las luces,
que tiembla al escuchar el aplauso y los vítores,
al pedir un bis tras otro en una noche agotadora
donde, al llegar de nuevo al camerino,
me despojo del artificio de mi arte para
anhelarte en un beso furtivo al vacío que dejaste
al perderte en una noche oscura y gris, mientras
yo también me perdía entre luces y plumas
al desconocer, entonces, que el amor
y tu compañía eran un estremecimiento
mucho más sincero que el aplauso directo
y mi nombre en letras grandes en un cartel.
Por eso te evoco en cada noche, en cada tema,
en cada guiño cómplice que me siga
haciendo temblar al mirar al fondo del escenario…
donde tal vez permanezcas en mi sueño de amor
aplaudiéndome al final de la canción que
siempre te dedico.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ORGULLO DE LUZ
¿Por qué censurar la expresión de nuestro propio cuerpo?
¿Por qué callar unos sentimientos certeros?
¿Por qué vivir en un mundo de ojos cerrados y manos que aprietan piedras?
... Porque el amar con el corazón no debería suponer una amenaza para nadie.
... Porque la libertad de ser uno mismo es la única bandera que debería ser jurada y besada.
ESTE ES MI ORGULLO DE LUZ.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
TU NOMBRE ES TENTACION
En el silencio de la noche, deseé siempre el abrazo de un hombre antes que los aplausos de mi público.
(JUDY GARLAND)
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
CARTA ABIERTA A LOS HABITANTES DEL MUNDO DE LAS MARIONETAS
Ojalá tuvierais vida propia, queridas marionetas, para poder mover vuestras cabezas, alzar la mirada y descubrir la identidad de quien maneja vuestros hilos, dirigiendo los movimientos en unos brazos articulados a su antojo y voluntad…
Ojalá tuvierais voz propia para distinguir por vosotras mismas lo que está bien de lo que está mal, saber cuando la mentira empapa de mezquindad a aquellos que se dejan llevar por los sentimientos y el corazón…
Ojalá nunca os hubieran arrebatado el poder de la vida, relegándoos a un baúl de recuerdos que habita en un desvencijado desván, encerrados bajo siete llaves cuyo usufructo posee la réplica perfecta de la señora Danvers del siglo XXI…
Ojalá pudierais tender la mano más allá de esos muros infranqueables que se han fabricado a su medida y diseño para que no podáis escapar de su merced y dominio…
Y es que el mundo que habitáis, esdrújulo en apariencias, hipocresía y falsa caridad, va adornado con las lazadas primorosas de una coqueta arpía disoluta e infame que camufla cualquier escaparate que quiera vender verdad…
Los sepulcros blanqueados que os manejan y os dictan, lejos de predicar un amor de madre acogedora, se desvelan como la perfecta matriarca castradora que sólo se quiere a sí misma, importándole un pito el mensaje primitivo de un profeta al que asesinaron por querer despertar al pueblo y arrebatarlo de la pesadilla en que llevaba habitando durante años…
¿Qué habrá pensado ese profeta al ver a su más alto representante en este mundo marionetizado vuestro, abrazar a uno de los asesinos legales más reconocidos por todo el mundo como el estandarte de los verdaderos valores del cristianismo?
Seguramente habrá desviado la mirada hacia los miles de niños que yacen entre ruinas y ciudades arrasadas. El fruto de su soberbia. El blanco de la iglesia fundido con el negro de la mezquindad del mundo de la política.
Sólo os quiero dejar una cosa bien clara, amadas marionetas que me acogisteis en un tiempo pretérito:
No soy persona de reproches ni de cantar verdades a la cara; tan sólo soy un poeta de la vida que ha intentado describir un mundo con más ilusión y cariño que acierto; que se ha visto rodeado de gente amiga cuya colaboración impagable se ha reflejado en cientos de fotografías, cientos de versos, cientos de noches de grandes conversaciones iluminadas por la luna durante el último año y medio…
Soy una persona libre que ama sin necesidad del alarde gratuito, que siempre fue excesiva en todo lo que hizo y se propuso, y que siempre, S I E M P R E, puso el corazón en todo aquello que necesitaba un acento.
Siento que no me hayáis entendido.
Yo, simplemente, no quiero entenderos.
Ojalá tuvierais vida propia, queridas marionetas, aunque sólo fuera para poder sentir un beso de amor sin necesidad de verse señalado con el dedo impuesto de vuestros directores, y, sobre todo, para daros cuenta de todo lo que os estáis perdiendo.
No obstante, amadas y añoradas marionetas, lejos de perjudicaros por haber elegido mi propia libertad, sabed que os estaré esperando al otro lado del túnel. Allí donde todos nos cogeremos de la mano, ofreceremos la mejor de nuestras sonrisas y nos alzaremos hacia la luz definitiva que, lejos de cegarnos con su llama y esplendor, nos envolverá en la magia y la luz de la que debimos disfrutar en este otro mundo actual nuestro.
El vuestro… y el mío
Con todo mi cariño y mi amor más sincero:
NOCTURNOS va dedicado a todos vosotros, habitantes del mundo de las marionetas.
Ojalá tuvierais voz propia para distinguir por vosotras mismas lo que está bien de lo que está mal, saber cuando la mentira empapa de mezquindad a aquellos que se dejan llevar por los sentimientos y el corazón…
Ojalá nunca os hubieran arrebatado el poder de la vida, relegándoos a un baúl de recuerdos que habita en un desvencijado desván, encerrados bajo siete llaves cuyo usufructo posee la réplica perfecta de la señora Danvers del siglo XXI…
Ojalá pudierais tender la mano más allá de esos muros infranqueables que se han fabricado a su medida y diseño para que no podáis escapar de su merced y dominio…
Y es que el mundo que habitáis, esdrújulo en apariencias, hipocresía y falsa caridad, va adornado con las lazadas primorosas de una coqueta arpía disoluta e infame que camufla cualquier escaparate que quiera vender verdad…
Los sepulcros blanqueados que os manejan y os dictan, lejos de predicar un amor de madre acogedora, se desvelan como la perfecta matriarca castradora que sólo se quiere a sí misma, importándole un pito el mensaje primitivo de un profeta al que asesinaron por querer despertar al pueblo y arrebatarlo de la pesadilla en que llevaba habitando durante años…
¿Qué habrá pensado ese profeta al ver a su más alto representante en este mundo marionetizado vuestro, abrazar a uno de los asesinos legales más reconocidos por todo el mundo como el estandarte de los verdaderos valores del cristianismo?
Seguramente habrá desviado la mirada hacia los miles de niños que yacen entre ruinas y ciudades arrasadas. El fruto de su soberbia. El blanco de la iglesia fundido con el negro de la mezquindad del mundo de la política.
Sólo os quiero dejar una cosa bien clara, amadas marionetas que me acogisteis en un tiempo pretérito:
No soy persona de reproches ni de cantar verdades a la cara; tan sólo soy un poeta de la vida que ha intentado describir un mundo con más ilusión y cariño que acierto; que se ha visto rodeado de gente amiga cuya colaboración impagable se ha reflejado en cientos de fotografías, cientos de versos, cientos de noches de grandes conversaciones iluminadas por la luna durante el último año y medio…
Soy una persona libre que ama sin necesidad del alarde gratuito, que siempre fue excesiva en todo lo que hizo y se propuso, y que siempre, S I E M P R E, puso el corazón en todo aquello que necesitaba un acento.
Siento que no me hayáis entendido.
Yo, simplemente, no quiero entenderos.
Ojalá tuvierais vida propia, queridas marionetas, aunque sólo fuera para poder sentir un beso de amor sin necesidad de verse señalado con el dedo impuesto de vuestros directores, y, sobre todo, para daros cuenta de todo lo que os estáis perdiendo.
No obstante, amadas y añoradas marionetas, lejos de perjudicaros por haber elegido mi propia libertad, sabed que os estaré esperando al otro lado del túnel. Allí donde todos nos cogeremos de la mano, ofreceremos la mejor de nuestras sonrisas y nos alzaremos hacia la luz definitiva que, lejos de cegarnos con su llama y esplendor, nos envolverá en la magia y la luz de la que debimos disfrutar en este otro mundo actual nuestro.
El vuestro… y el mío
Con todo mi cariño y mi amor más sincero:
NOCTURNOS va dedicado a todos vosotros, habitantes del mundo de las marionetas.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL ESCRITOR DE POEMAS DE AMOR
Sois las huellas de un sendero,
las luces de un poema,
el sentido de cada verso
que alumbra esta historia...
La historia de un poeta
que escribe versos de amor.
las luces de un poema,
el sentido de cada verso
que alumbra esta historia...
La historia de un poeta
que escribe versos de amor.
http://www.youtube.com/watch?v=7ZPPzysFCgQ
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL AMANTE
Qué no te daría yo por retenerte en cada nuevo amanecer, al sonar la alarma de tu reloj, al incorporarte desde tu lado de mi alcoba…
Qué me quedaría por regalarte a través de mis palabras, de mis gestos, de mi mirada por que no te fueras a la hora señalada…
De qué forma rasgaría el silencio que me atormenta al sonar el estruendo de la puerta, de tus pisadas descendiendo los cinco pisos que separan tu frontera de la mía, tu mundo de mi nada…
Y dejo pasar el tiempo recostado en mi cama, abrazando tu recoveco, tu hendidura en mis sábanas, colocando mi bandera al llegar a tu cúspide, besarla como si fuera tierra santa…
Y te añoro sabiéndote de otro, que él es tu día, tu luz, tu alegría…
Y yo, convertido en tu noche escondida, en tu amante por horas con un contrato basura, un ser anhelante y agónico en espera de su mediodía…
Pero te aguardo sin reproches a que llegues de nuevo para preguntarte por tus cosas, por el trabajo, por la familia… mordiéndome la lengua por no incomodarte, no fatigarte con mis neuras de amante impaciente a la espera de un abrazo que me reconforte y me dé la vida entera.
Y en otra clase de silencio, mientras duermes el sueño del reposo por ese viaje mágico entre dos cuerpos, te acaricio y te amo de otra manera, poseyéndote sin testigos ni horarios impuestos, ni prisas por vestirte y despedirte de manera rutinaria con un beso en los labios.
Es en esos momentos, entre la penumbra de las estrellas, cuando este amante que se muere por retenerte es tuyo de veras. Y tú, en sueños, asientes con una sonrisa dándome la razón.
Y al sonar de nuevo la alarma del reloj, mientras te veo vestirte y arreglarte, derramo una lágrima dedicada al recuerdo de esos mágicos instantes donde tú y yo somos uno, aferrados a la pasión y la locura por adorarnos.
Y qué importará que calumnien, critiquen y señalen con el dedo.
Soy tu amante, el dueño de tu cuerpo por unas horas… y con una sonrisa esbozada en los labios, hasta el mismo Dios sabe que soy quien tiene las llaves de tu corazón…
… aunque sea por un instante.
Qué me quedaría por regalarte a través de mis palabras, de mis gestos, de mi mirada por que no te fueras a la hora señalada…
De qué forma rasgaría el silencio que me atormenta al sonar el estruendo de la puerta, de tus pisadas descendiendo los cinco pisos que separan tu frontera de la mía, tu mundo de mi nada…
Y dejo pasar el tiempo recostado en mi cama, abrazando tu recoveco, tu hendidura en mis sábanas, colocando mi bandera al llegar a tu cúspide, besarla como si fuera tierra santa…
Y te añoro sabiéndote de otro, que él es tu día, tu luz, tu alegría…
Y yo, convertido en tu noche escondida, en tu amante por horas con un contrato basura, un ser anhelante y agónico en espera de su mediodía…
Pero te aguardo sin reproches a que llegues de nuevo para preguntarte por tus cosas, por el trabajo, por la familia… mordiéndome la lengua por no incomodarte, no fatigarte con mis neuras de amante impaciente a la espera de un abrazo que me reconforte y me dé la vida entera.
Y en otra clase de silencio, mientras duermes el sueño del reposo por ese viaje mágico entre dos cuerpos, te acaricio y te amo de otra manera, poseyéndote sin testigos ni horarios impuestos, ni prisas por vestirte y despedirte de manera rutinaria con un beso en los labios.
Es en esos momentos, entre la penumbra de las estrellas, cuando este amante que se muere por retenerte es tuyo de veras. Y tú, en sueños, asientes con una sonrisa dándome la razón.
Y al sonar de nuevo la alarma del reloj, mientras te veo vestirte y arreglarte, derramo una lágrima dedicada al recuerdo de esos mágicos instantes donde tú y yo somos uno, aferrados a la pasión y la locura por adorarnos.
Y qué importará que calumnien, critiquen y señalen con el dedo.
Soy tu amante, el dueño de tu cuerpo por unas horas… y con una sonrisa esbozada en los labios, hasta el mismo Dios sabe que soy quien tiene las llaves de tu corazón…
… aunque sea por un instante.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EL SUEÑO DE LAS MUSAS
Un escritor, en plena crisis de inspiración, recibe la visita de unas peculiares musas de la mano de dos personajes siniestros, Oráculo y Apocalipsis, en esta historia que no es más que una metáfora sobre cómo una obra artística puede acabar con la vida de su propio autor.
Fotografiada en la playa de Galizano (Cantabria), y con el Adagio de Albinoni y el Requiem for a dream de Clint Mansell como banda sonora, os presento mi vídeo-relato más inquietante y oscuro.
Espero que sea de vuestro agrado.
EL SUEÑO DE LAS MUSAS:
MAKING-OFF: así se hizo... EL SUEÑO DE LAS MUSAS:
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
BLUES DEL ASFALTO
Cae la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas, por los senderos luminosos de mil letreros de locales de ocio, de copas, de citas, de cuartos oscuros que invitan al desfogue anónimo de cuerpos hambrientos y sedientos.
Se tiñen de negro las esquinas de los chaperos, de las putas travestidas de gatas en celo, que maúllan a la luna invocando amores certeros que hagan diana en lo profundo de su mirada.
Redoblan los filos de las navajas de los pandilleros que se matan por un mal gesto, una palabra a destiempo, una moto, una chica… el símbolo de un tatuaje, el trono de su reinado.
Tocan a muerte las campanas de la policía, que arremeten contra el yonqui de siempre: cuatro contra uno, claro. En un cuerpo a cuerpo, con el gobierno no se atreven.
Manifestaciones suspendidas al galope.
Claveles en la boca de los fusiles.
Amores que reclaman legalidad enarbolando la bandera de los mil colores.
Mujeres que lloran al escuchar las llaves de la puerta de su casa. Son sus maridos, sus amantes desposeídos de una propiedad humana a la que humillan y matan.
Y nadie hace nada…
Ni contra el tiro en la nuca.
Ni con el coche-bomba.
Ni con el niño que llora porque tiene hambre y no tiene quien le cante una nana.
… Y todos pisando el mismo asfalto que canta baladas, canciones tristes como la de ese amante que perdió un amor…
al caer la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas.
Y como en una noria,
todo vuelve a girar,
todo vuelve a repetirse.
Se tiñen de negro las esquinas de los chaperos, de las putas travestidas de gatas en celo, que maúllan a la luna invocando amores certeros que hagan diana en lo profundo de su mirada.
Redoblan los filos de las navajas de los pandilleros que se matan por un mal gesto, una palabra a destiempo, una moto, una chica… el símbolo de un tatuaje, el trono de su reinado.
Tocan a muerte las campanas de la policía, que arremeten contra el yonqui de siempre: cuatro contra uno, claro. En un cuerpo a cuerpo, con el gobierno no se atreven.
Manifestaciones suspendidas al galope.
Claveles en la boca de los fusiles.
Amores que reclaman legalidad enarbolando la bandera de los mil colores.
Mujeres que lloran al escuchar las llaves de la puerta de su casa. Son sus maridos, sus amantes desposeídos de una propiedad humana a la que humillan y matan.
Y nadie hace nada…
Ni contra el tiro en la nuca.
Ni con el coche-bomba.
Ni con el niño que llora porque tiene hambre y no tiene quien le cante una nana.
… Y todos pisando el mismo asfalto que canta baladas, canciones tristes como la de ese amante que perdió un amor…
al caer la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas.
Y como en una noria,
todo vuelve a girar,
todo vuelve a repetirse.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
RAPSODA DE ABRIL
El rapsoda del mes de abril está listo para salir a escena. Sobre su atril, los papeles que reflejan los momentos cruciales de su vida; en su manera de recitar, los gestos que antaño le dedicara a su alma; tras cada verso, un desengaño, un dolor, una mentira… un mundo repleto de nada.
El poeta de esa noche de primavera comienza su recital con un poema de amor, clavando la mirada en un público entregado, en cada nombre anónimo que esa noche le acompaña, en todas esas palabras calladas que le aguardan.
El artista que bajo su chistera nos habla de un horizonte perdido, va desgranando, poema tras poema, sus fragmentos resquebrajados de cristal empañado por tanta angustia, hablándonos de una soledad más allá del sentimiento dormido de un amor que tropieza, inevitablemente, en un suspiro que nombra a quien inspiró los textos que él encierra en una desvencijada maleta que se llama “corazón remendado”.
El pintor de los versos de amor no precisa de aplausos ni miradas de asentimiento, ni de palmaditas en la espalda ni besos de judas en los titulares de los periódicos. Sólo quiere silencio en un verso concreto… aquél que lleva su aroma y su recuerdo.
“Soy tu rapsoda, tu poeta, tu último aliento y tu sombra… soy en lo que me has convertido por tu ausencia, por tu rechazo y tu falsa cadencia a la hora de amarme. No me importaría que te convirtieras en estatua de sal si te volvieras para verme. Yo te adoraría igualmente, pondría flores a tus pies y te sacaría en procesión entre calles angostas, con una banda sonora de redobles de tambor y solos de corneta, bajo palio y corona celestial… Todo eso si te acordaras de nuestros momentos, de esa llama que resplandecía al iluminar nuestros cuerpos, sin importarme la blasfemia ni el llanto por una nueva ausencia, un nuevo silencio, un nuevo calvario… pero vernos, aunque fuera un instante, un segundo, algo insignificante pero tan intenso que me diera la vida de nuevo al sentirte cercano… Pero mientras llegas, te dedico este verso, estas palabras, esta música a la que tú pones título y hora de estreno: el mes de abril, en el momento de nuestro nacimiento…”.
Ese silencio requerido por el rapsoda de abril se hace realidad, pero luego se rompe por un aplauso tímido al fondo del teatro, una puerta que se abre y se cierra al instante, y unos pasos que significan una ausencia en la platea que aguarda el momento de la bajada del telón.
Y al encerrar sus versos en su ruinosa maleta, el poeta se aleja por una calle apenas iluminada, tras haber cobrado una mísera paga por un poemario que pasea de puerto en puerto, de escenario en escenario, viajando por tierra, mar y aire con un compañero lejano de viaje.
Aquél que inspiró su texto definitivo sobre una quimera de amor que, de forma cobarde, se mantiene ausente en un sueño y un horizonte que, de acercarse uno de los dos a él, se perdería para siempre.
El poeta de esa noche de primavera comienza su recital con un poema de amor, clavando la mirada en un público entregado, en cada nombre anónimo que esa noche le acompaña, en todas esas palabras calladas que le aguardan.
El artista que bajo su chistera nos habla de un horizonte perdido, va desgranando, poema tras poema, sus fragmentos resquebrajados de cristal empañado por tanta angustia, hablándonos de una soledad más allá del sentimiento dormido de un amor que tropieza, inevitablemente, en un suspiro que nombra a quien inspiró los textos que él encierra en una desvencijada maleta que se llama “corazón remendado”.
El pintor de los versos de amor no precisa de aplausos ni miradas de asentimiento, ni de palmaditas en la espalda ni besos de judas en los titulares de los periódicos. Sólo quiere silencio en un verso concreto… aquél que lleva su aroma y su recuerdo.
“Soy tu rapsoda, tu poeta, tu último aliento y tu sombra… soy en lo que me has convertido por tu ausencia, por tu rechazo y tu falsa cadencia a la hora de amarme. No me importaría que te convirtieras en estatua de sal si te volvieras para verme. Yo te adoraría igualmente, pondría flores a tus pies y te sacaría en procesión entre calles angostas, con una banda sonora de redobles de tambor y solos de corneta, bajo palio y corona celestial… Todo eso si te acordaras de nuestros momentos, de esa llama que resplandecía al iluminar nuestros cuerpos, sin importarme la blasfemia ni el llanto por una nueva ausencia, un nuevo silencio, un nuevo calvario… pero vernos, aunque fuera un instante, un segundo, algo insignificante pero tan intenso que me diera la vida de nuevo al sentirte cercano… Pero mientras llegas, te dedico este verso, estas palabras, esta música a la que tú pones título y hora de estreno: el mes de abril, en el momento de nuestro nacimiento…”.
Ese silencio requerido por el rapsoda de abril se hace realidad, pero luego se rompe por un aplauso tímido al fondo del teatro, una puerta que se abre y se cierra al instante, y unos pasos que significan una ausencia en la platea que aguarda el momento de la bajada del telón.
Y al encerrar sus versos en su ruinosa maleta, el poeta se aleja por una calle apenas iluminada, tras haber cobrado una mísera paga por un poemario que pasea de puerto en puerto, de escenario en escenario, viajando por tierra, mar y aire con un compañero lejano de viaje.
Aquél que inspiró su texto definitivo sobre una quimera de amor que, de forma cobarde, se mantiene ausente en un sueño y un horizonte que, de acercarse uno de los dos a él, se perdería para siempre.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
EN CONSTRUCCION
Lo que a priori es un montaje de fotografías sobre tres transformistas, que se maquillan y preparan para salir a escena, al utilizar el tema musical "Construcción", interpretado por Nacha Guevara, presento una metáfora sobre la propia vida: cómo nos engalanamos para actuar en este teatro de la vida obteniendo, por ello, la ovación y/o rechazo del gran público.
El segmento del derribo, en la parte final del clip, es una parábola sobre las grandes mentiras que consiguen minimizar al ser humano.
Espero que sea de tu agrado.
clip EN CONSTRUCCION: http://mx.youtube.com/watch?v=qS7L3x3neG0
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
MI CANCION DEL LUNES
Estas son las palabras que nunca te dije a través de mis labios. Quizá sí con la mirada, con mis silencios, con esa ingenua esperanza mía de que adivinaras la pretensión de mi alma por aferrarme a tu corazón de una manera definitiva.
Un mundo de palabras calladas por miedo a la incomprensión, al continuo juego de escondite de caricias y arrumacos al que estaríamos continuamente sometidos, a esa distancia que deberíamos imponer para alejarnos de aquellas otras miradas sombrías de nuestros verdugos.
Este es el resultado de mi angustia y mi amargura por no tenerte esta noche entre mis brazos, por no sentirte cerca de mis latidos, secos y vacíos, y carentes de tu sonrisa certera y concreta… Pero sobre todo, faltos de tu presencia, tu nombre y tu cuerpo.
Este es el perfecto estribillo para esta canción de lunes que esta noche compongo para ti, junto a una mesa donde sueño que hay dos cafés, dos miradas que se lo dicen todo, dos seres que se comen lo que sienten el uno hacia el otro sin más luz, más mundo y más compañía que la de ellos mismos, con sus manos entrelazadas, sus lágrimas dedicadas al amor que se sienten… y con sus cuerpos fundidos en uno solo.
Este es mi sentimiento desnudo por el anhelo de tu amor, de tu música y tu fuego a la hora de percibirme dentro de tu ser, y por reflejarme cada día en todas las sonrisas que le dediques a la vida.
– ¿Por qué “canción del lunes”?
Me lo preguntas mientras me ofreces uno de tus cigarrillos. “Fumar mata” pone el letrero a modo de esquela premonitoria. Pero es un error. Lo que mata es el no poder estar a tu lado a cada segundo.
Y yo ya muero un poco por morderme lo que siento, por no poner orden en mi corazón desvencijado, por no atreverme a desvelar la desnudez de un sentimiento tan concreto y directo, que apenas podría hacer tambalear esa diferencia abismal que nos separa al uno del otro, a tu mirada de mi corazón, a mis palabras de tus labios, a mis besos… de esta historia de amor lejana y distante.
Por eso escribo este texto que hoy te muestro sin que sepas que es toda una declaración, el resultado sincero de los latidos de mi corazón, que se mueven al ritmo que marca tu nombre y tu persona, y no un escrito más de los míos sobre el tema eterno que caracteriza mi obra.
Y te lo dejo leer ingenuamente, como hice siempre con el resto de mis pequeños poemas o con aquellas parrafadas inmensas que escribía sobre personajes tan deshechos y rotos como yo ahora.
Mientras lo lees, miro de reojo la cafetería donde nos encontramos. Parejas que parecen estar sentadas de manera estratégica para acertar con el objetivo de sus miradas; solitarios que apuran la última cajetilla de cigarrillos del día al tiempo que sus suspiros delatan la soledad que les embriaga y atormenta; otros que se mantienen a la espera mientras miran nerviosos el reloj… Y de fondo, una melodía al piano para acentuar el marcado carácter de sensación de bienestar que nos proporciona el estar inmersos en esa vorágine nocturna; leo también los anuncios que cuelgan de la cristalera del local: una obra de teatro en el Centro Escénico, una vieja película muda en la Filmoteca Regional, un recital de poesía en la floristería Mil Rosas, un certamen de fotografías relacionadas con nuestra calle del Sol… Incluso un anuncio divertido de una empresa que promete agrandar el tamaño y talla del motor del amor. Y sonrío abiertamente al tiempo que reflexiono sobre todo aquello. Yo sólo quiero agrandar el sentimiento de mi amor por ti, hacértelo llegar de una manera certera que consiga que te desprendas de mis escritos para hacerlos vivos en cada verso, cada párrafo, cada línea de diálogo… Hacerte comprender que es una conversación entre tú y yo, y no entre dos personajes que, realmente, nunca fueron inventados por mi imaginación de atormentado escritor maldito.
Pero una vez más te alejas de mi objetivo. El sonido de tu móvil te distrae de la lectura, y con una sonrisa te levantas de la mesa para poder hablar tranquilamente con tu pareja en la calle.
Te miro de reojo mientras ordeno los papeles sobre la mesa, ya que sé de sobra que en cuando regreses te excusarás diciendo que ella te está esperando en la puerta del supermercado, porque ha podido salir antes de la hora señalada para marcar un nuevo punto y aparte en nuestra relación de lunes.
Ese es precisamente el motivo del título de esta canción melódica con tintes de aria operística que compuse uno de esos otros días de la semana.
Y es que si el lunes es el único día en que podemos retomar nuestra vieja relación de amistad, es en el resto de la semana cuando realmente eres mío en mi melodía de amor, en mi eterna melancolía por alcanzarte en mi horizonte imaginario, donde tú y yo somos los únicos elementos ornamentales de un paisaje idealizado por mi propia amargura: aquella que me proporciona el soñar contigo cada noche, cada vez que abro la ventana de mi dormitorio y me dejo impregnar por la luz de las estrellas, esas amigas silenciosas que suplen tu presencia en los momentos más cruciales de mi inmensa necesidad de ti.
Mientras te alejas calle abajo, le dedico un beso y una lágrima a tu nombre y tu corazón.
Mañana, martes, comienza una nueva semana para mí.
Y es que mañana, mientras relea mi canción de lunes, continuaré soñando contigo hasta que el nuevo reencuentro físico aproxime, aunque sea en mi imaginación, ese horizonte del que tú formas parte desde hace mucho tiempo.
Un mundo de palabras calladas por miedo a la incomprensión, al continuo juego de escondite de caricias y arrumacos al que estaríamos continuamente sometidos, a esa distancia que deberíamos imponer para alejarnos de aquellas otras miradas sombrías de nuestros verdugos.
Este es el resultado de mi angustia y mi amargura por no tenerte esta noche entre mis brazos, por no sentirte cerca de mis latidos, secos y vacíos, y carentes de tu sonrisa certera y concreta… Pero sobre todo, faltos de tu presencia, tu nombre y tu cuerpo.
Este es el perfecto estribillo para esta canción de lunes que esta noche compongo para ti, junto a una mesa donde sueño que hay dos cafés, dos miradas que se lo dicen todo, dos seres que se comen lo que sienten el uno hacia el otro sin más luz, más mundo y más compañía que la de ellos mismos, con sus manos entrelazadas, sus lágrimas dedicadas al amor que se sienten… y con sus cuerpos fundidos en uno solo.
Este es mi sentimiento desnudo por el anhelo de tu amor, de tu música y tu fuego a la hora de percibirme dentro de tu ser, y por reflejarme cada día en todas las sonrisas que le dediques a la vida.
– ¿Por qué “canción del lunes”?
Me lo preguntas mientras me ofreces uno de tus cigarrillos. “Fumar mata” pone el letrero a modo de esquela premonitoria. Pero es un error. Lo que mata es el no poder estar a tu lado a cada segundo.
Y yo ya muero un poco por morderme lo que siento, por no poner orden en mi corazón desvencijado, por no atreverme a desvelar la desnudez de un sentimiento tan concreto y directo, que apenas podría hacer tambalear esa diferencia abismal que nos separa al uno del otro, a tu mirada de mi corazón, a mis palabras de tus labios, a mis besos… de esta historia de amor lejana y distante.
Por eso escribo este texto que hoy te muestro sin que sepas que es toda una declaración, el resultado sincero de los latidos de mi corazón, que se mueven al ritmo que marca tu nombre y tu persona, y no un escrito más de los míos sobre el tema eterno que caracteriza mi obra.
Y te lo dejo leer ingenuamente, como hice siempre con el resto de mis pequeños poemas o con aquellas parrafadas inmensas que escribía sobre personajes tan deshechos y rotos como yo ahora.
Mientras lo lees, miro de reojo la cafetería donde nos encontramos. Parejas que parecen estar sentadas de manera estratégica para acertar con el objetivo de sus miradas; solitarios que apuran la última cajetilla de cigarrillos del día al tiempo que sus suspiros delatan la soledad que les embriaga y atormenta; otros que se mantienen a la espera mientras miran nerviosos el reloj… Y de fondo, una melodía al piano para acentuar el marcado carácter de sensación de bienestar que nos proporciona el estar inmersos en esa vorágine nocturna; leo también los anuncios que cuelgan de la cristalera del local: una obra de teatro en el Centro Escénico, una vieja película muda en la Filmoteca Regional, un recital de poesía en la floristería Mil Rosas, un certamen de fotografías relacionadas con nuestra calle del Sol… Incluso un anuncio divertido de una empresa que promete agrandar el tamaño y talla del motor del amor. Y sonrío abiertamente al tiempo que reflexiono sobre todo aquello. Yo sólo quiero agrandar el sentimiento de mi amor por ti, hacértelo llegar de una manera certera que consiga que te desprendas de mis escritos para hacerlos vivos en cada verso, cada párrafo, cada línea de diálogo… Hacerte comprender que es una conversación entre tú y yo, y no entre dos personajes que, realmente, nunca fueron inventados por mi imaginación de atormentado escritor maldito.
Pero una vez más te alejas de mi objetivo. El sonido de tu móvil te distrae de la lectura, y con una sonrisa te levantas de la mesa para poder hablar tranquilamente con tu pareja en la calle.
Te miro de reojo mientras ordeno los papeles sobre la mesa, ya que sé de sobra que en cuando regreses te excusarás diciendo que ella te está esperando en la puerta del supermercado, porque ha podido salir antes de la hora señalada para marcar un nuevo punto y aparte en nuestra relación de lunes.
Ese es precisamente el motivo del título de esta canción melódica con tintes de aria operística que compuse uno de esos otros días de la semana.
Y es que si el lunes es el único día en que podemos retomar nuestra vieja relación de amistad, es en el resto de la semana cuando realmente eres mío en mi melodía de amor, en mi eterna melancolía por alcanzarte en mi horizonte imaginario, donde tú y yo somos los únicos elementos ornamentales de un paisaje idealizado por mi propia amargura: aquella que me proporciona el soñar contigo cada noche, cada vez que abro la ventana de mi dormitorio y me dejo impregnar por la luz de las estrellas, esas amigas silenciosas que suplen tu presencia en los momentos más cruciales de mi inmensa necesidad de ti.
Mientras te alejas calle abajo, le dedico un beso y una lágrima a tu nombre y tu corazón.
Mañana, martes, comienza una nueva semana para mí.
Y es que mañana, mientras relea mi canción de lunes, continuaré soñando contigo hasta que el nuevo reencuentro físico aproxime, aunque sea en mi imaginación, ese horizonte del que tú formas parte desde hace mucho tiempo.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
CANTOS DE CISNE
Una madre solitaria aferrada a un muñeco, símbolo y recuerdo del hijo que perdió por diversas circunstancias; un joven que viven en la calle, de limosnas y entre cartones, con dos premisas: "qué dura es la vida cuando no se tiene amor" y "sólo pido una mirada de comprensión".
Una historia dura y real, con el tema musical "la carta", de Héroes del silencio e interpretada por Bunbury, como banda sonora ideal para este nuevo clip.
CANTOS DE CISNE: http://mx.youtube.com/watch?v=cwJwJEk4ipc
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
JE T´AIME, el vídeo
Utilizando las recientes fotografías para mis "14 miradas", os presento este montaje de fotografías con la canción más sensual de cuantas recuerdo: "Je t´aime moi non plus".
Prefiero que lo visiones sin darte más explicaciones, esperando que sea del agrado de todos.
JE T´AIME: http://mx.youtube.com/watch?v=MRV-fnXUPdU
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
ODA A TU LUZ
He vuelto a escribirte un poema
tras sentir tu presencia en mi silencio,
releyendo el epílogo que me dedicaste,
ahogándome en el beso que nunca me diste…
He juntado dos o tres frases con tu nombre,
desprendiéndome del rencor y la amargura,
de esta enorme locura mía por continuar
perdiendo en este juego a seguir queriéndote…
He caminado junto a tu portal por si aparecías,
te mandé ráfagas de luz a tu ventana,
dicté mil mensajes al móvil que luego no enviaba,
y todo, por si retornabas de nuevo a mi mirada…
Y me doy cuenta de lo maldito de mis escritos,
de mi bohemia underground en tu recuerdo,
de lo esquivo de tu dictatorial editor
que jamás publicará este testamento,
esas dos o tres frases que junté, ingenuamente,
enlazando tu nombre y el mío
en unos versos que son mi lamento,
la confesión sincera de mis adentros,
una oda honesta a esa luz que desprendes
lejos de mi llanto, de mi cuerpo,
en algún lugar perdido de mi memoria,
en este tétrico empeño mío
por que firmaras este último poema
con el aroma de un beso y una sonrisa…
al volver a comenzar de nuevo…
tras sentir tu presencia en mi silencio,
releyendo el epílogo que me dedicaste,
ahogándome en el beso que nunca me diste…
He juntado dos o tres frases con tu nombre,
desprendiéndome del rencor y la amargura,
de esta enorme locura mía por continuar
perdiendo en este juego a seguir queriéndote…
He caminado junto a tu portal por si aparecías,
te mandé ráfagas de luz a tu ventana,
dicté mil mensajes al móvil que luego no enviaba,
y todo, por si retornabas de nuevo a mi mirada…
Y me doy cuenta de lo maldito de mis escritos,
de mi bohemia underground en tu recuerdo,
de lo esquivo de tu dictatorial editor
que jamás publicará este testamento,
esas dos o tres frases que junté, ingenuamente,
enlazando tu nombre y el mío
en unos versos que son mi lamento,
la confesión sincera de mis adentros,
una oda honesta a esa luz que desprendes
lejos de mi llanto, de mi cuerpo,
en algún lugar perdido de mi memoria,
en este tétrico empeño mío
por que firmaras este último poema
con el aroma de un beso y una sonrisa…
al volver a comenzar de nuevo…
(c) Isidro R. Ayestarán, 2008
14 MIRADAS POR EL BOULEVARD DEL DESEO, DEL ABANDONO... DE LA QUIMERA DE UN AMOR
Os presento catorce momentos en otros tantos anhelos en el mundo del amor; catorce fotografías con sus textos respectivos, a modo de Calvario tortuoso, en distintas fases en la vida amorosa de un poeta solitario y una pareja extravagante, donde el cuero y las gafas oscuras son su verdadera identidad.
Catorce momentos para la reflexión...Distintas instantáneas de la vida de cualquiera que haya confesado al vacío que la quimera de un amor es una constante en su vida.
ISIDRO R. AYESTARAN, 2008
Suscribirse a:
Entradas (Atom)