Estimado lector:
Buceando en mi corazón para poder transmitirte una introducción a esta mi definitiva historia que se desarrolla íntegramente en Roma, he llegado a la conclusión de que el mejor prólogo para “Las ruinas del Esculapio” lo has de escribir tú. Que sea tu corazón quien indague entre tus propios recuerdos para, mientras paseas por las historia de Marco, tus vivencias y tu memoria sean las mismas que la del protagonista.
Puede que te parezca egoísta por mi parte tal pretensión; que debía ser yo, el autor, quien te introdujera realmente en lo que vas a encontrarte en el montón de páginas que te aguardan, que te esperan impacientes… Con esa misma impaciencia de tres años con la que lo escribí. Y es que, si me permites la confesión, una vez que empecé a idear la historia, ya quería acabarla. No podía seguir con ella del daño que me estaba haciendo…
Pero no. Que mis palabras no te echen hacia atrás. Si hablo así es porque el amor en todas sus vertientes hizo su aparición desde el momento en que escribí el título de la historia sobre un folio en blanco. Y recuerdo que fue en una tarde de jueves, en un otoño mágico como lo son todos los otoños y como lo han sido todos los otoños de mi vida. Y aunque te parezca incongruente el que deseara finalizar la historia cuanto antes pese a que la comencé enamorado, vuelvo a confesar que ese amor, que a priori parecía eterno, se vio desbordado hacia la mitad de la novela.
Hay historias de amor que nacieron para ser eternas, y otras que se hicieron para ser disfrutadas por un tiempo limitado. Pero de lo que no hay duda, querido lector, amiga lectora, es que son las otras historias de amor las que forman el común denominador de los seres humanos. Esas son las que nacen de una emoción contenida y que, a medida que la pasión va a más, nos vamos aferrando a ella hasta que, al final, el soltarnos de la mano no nos hace tanto daño porque ya, realmente, nos habíamos soltado sin que apenas nos hubiéramos dado cuenta.
Sin embargo, si hay una historia de amor que merece la pena mantener viva en nuestra memoria, es aquella que se desarrolla en el momento justo en que apagamos la luz de nuestra artificialidad para vivirla bajo un cielo negro estrellado. Y entonces, no nos importará lo más mínimo que nos hagan daño, porque la felicidad que nos rodea, la pasión que nos envuelve, y el ensoñamiento mágico en el que caemos, nos hace ser fuertes hasta para decir que el amor es una sola palabra que se musita al oído al ritmo de nuestros latidos del corazón
Descubrid esa palabra, amigos lectores. Yo os estaré esperando en Piazza Navona, fumándome un cigarrillo y escuchando a los músicos callejeros que estarán entonando Caruso para mí. Buscadme entonces y musitadme esa palabra al oído en ese preciso instante. Y no os apure interrumpir mi sueño.
Esa palabra que describe a las historias de amor en mayúsculas es la que necesito para seguir vivo. Después, podremos irnos de la mano hasta Villa Borghese para llorar en las aguas del laghetto por la triste historia de Marco.
Buceando en mi corazón para poder transmitirte una introducción a esta mi definitiva historia que se desarrolla íntegramente en Roma, he llegado a la conclusión de que el mejor prólogo para “Las ruinas del Esculapio” lo has de escribir tú. Que sea tu corazón quien indague entre tus propios recuerdos para, mientras paseas por las historia de Marco, tus vivencias y tu memoria sean las mismas que la del protagonista.
Puede que te parezca egoísta por mi parte tal pretensión; que debía ser yo, el autor, quien te introdujera realmente en lo que vas a encontrarte en el montón de páginas que te aguardan, que te esperan impacientes… Con esa misma impaciencia de tres años con la que lo escribí. Y es que, si me permites la confesión, una vez que empecé a idear la historia, ya quería acabarla. No podía seguir con ella del daño que me estaba haciendo…
Pero no. Que mis palabras no te echen hacia atrás. Si hablo así es porque el amor en todas sus vertientes hizo su aparición desde el momento en que escribí el título de la historia sobre un folio en blanco. Y recuerdo que fue en una tarde de jueves, en un otoño mágico como lo son todos los otoños y como lo han sido todos los otoños de mi vida. Y aunque te parezca incongruente el que deseara finalizar la historia cuanto antes pese a que la comencé enamorado, vuelvo a confesar que ese amor, que a priori parecía eterno, se vio desbordado hacia la mitad de la novela.
Hay historias de amor que nacieron para ser eternas, y otras que se hicieron para ser disfrutadas por un tiempo limitado. Pero de lo que no hay duda, querido lector, amiga lectora, es que son las otras historias de amor las que forman el común denominador de los seres humanos. Esas son las que nacen de una emoción contenida y que, a medida que la pasión va a más, nos vamos aferrando a ella hasta que, al final, el soltarnos de la mano no nos hace tanto daño porque ya, realmente, nos habíamos soltado sin que apenas nos hubiéramos dado cuenta.
Sin embargo, si hay una historia de amor que merece la pena mantener viva en nuestra memoria, es aquella que se desarrolla en el momento justo en que apagamos la luz de nuestra artificialidad para vivirla bajo un cielo negro estrellado. Y entonces, no nos importará lo más mínimo que nos hagan daño, porque la felicidad que nos rodea, la pasión que nos envuelve, y el ensoñamiento mágico en el que caemos, nos hace ser fuertes hasta para decir que el amor es una sola palabra que se musita al oído al ritmo de nuestros latidos del corazón
Descubrid esa palabra, amigos lectores. Yo os estaré esperando en Piazza Navona, fumándome un cigarrillo y escuchando a los músicos callejeros que estarán entonando Caruso para mí. Buscadme entonces y musitadme esa palabra al oído en ese preciso instante. Y no os apure interrumpir mi sueño.
Esa palabra que describe a las historias de amor en mayúsculas es la que necesito para seguir vivo. Después, podremos irnos de la mano hasta Villa Borghese para llorar en las aguas del laghetto por la triste historia de Marco.
ISIDRO R. AYESTARAN, de mi novela SENTIMENTO, 2007
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